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第71章 是我来晚了（第1页）

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是我，来晚了。（是我，来晚了。（第22页）声带在抖。喉咙在抖。全身都在抖。“究竟是怎么回事”“为什么……会这样？”他的声音不知何时变得沙哑。可他的问题，却没人回答。当然，也不需要回答。答案就摆在眼前。每一具尸体上的刀伤，都在替死者回答这个问题。张浩没有把他们“赶”出城。他是把他们押出城——然后，屠杀。周云迈开脚步。一步。一步。又一步。他在那些尸体之间，缓缓地、缓缓地走过。每走一步，就看到一张死去的脸。有老人。满头白发，脸上的皱纹里嵌着已经干涸的血。有妇人。衣衫染血，手里还死死攥着身边的孩子。有十几岁的少年。眼睛圆睁着，嘴巴微微张开，像是到死都没想明白——自己为什么会死。然后——周云停了下来。他的脚步停得很突然。他看到在一片枯黄的杂草丛里。有一个很小很小的身影。小到几乎被荒草淹没。那是一个婴儿。看上去不到四岁。他蜷缩在草丛中，整个身子缩成极小极小的一团。膝盖顶着胸口，两只小手紧紧环着自己的腿。他的身上也有伤。一道。只有一道。在后背上。不深，但对于一个不到四岁的孩子来说——足够了。他的皮肤已经呈现出那种渗人的青紫色。不是冻的。是失血之后的颜色。他的眼睛紧紧闭着。眼角挂着一道早已干涸的泪痕。那道泪痕从眼角一直延伸到腮边，弯弯曲曲的，像一条细小的干涸河流。他是哭着死的。周云难以想象，这个不到四岁的小小的人，在生命的最后时刻，经历了怎样的恐惧和绝望。但没有人来。没有人安慰他。没有人抱起他。他是一个人。一个人，蜷缩在草丛里，流着血，流着泪，等着那最后一点温度从身体里一丝一丝地消失。然后——就这么走了。周云的目光落在了他的手上。那只小小的、青紫色的、已经僵硬了的手——死死地攥着一个东西。一小块黑色的东西。周云蹲了下来。他凑近去看。看清了。那是一小块黑饼。一块，发了霉的、沾满了泥土和草屑的黑饼。……周云缓缓跪了下来。膝盖触地的那一刻，没有发出任何声响。他伸出颤抖的手，轻轻覆上了婴儿的眼睛。两根手指，拇指和食指，极其小心地、极其缓慢地，把那双紧闭的、眼角还挂着干涸泪痕的眼皮——往下抹了抹。像是在替一个熟睡的孩子，掖一掖被角。然后，他把孩子抱了起来。他低垂着头，下巴几乎抵到了胸口。怀中的小小身躯冰冷而僵硬，隔着衣服都能感受到那种不属于活人的温度。他的嘴唇动了动。声音很轻。轻到像是只说给怀里这个孩子听的。“我来晚了”“是我来晚了。”

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